Perdi-me durante um tempo enquanto voltava pra casa. As casas não me pareciam familiares, eu estava no meio de uma rua deserta, meus medos então surgiram, vieram como uma torrente. Uma estranha sensação de impotência servia como um manto que me cobria por inteiro.
Meus pés quase paralisaram diante da possibilidade de encontrar um estranho por ali, as casas pareciam me vigiar, o chão era cada vez mais escuro... Mesmo carregado de pavor, segui.
Fechei os olhos por um instante, quis imaginar-me em outra cena, na verdade, não queria enfrentar o desconhecido. A noite sempre me causou medo, é nela que se comete os piores atos, onde o absurdo se instala e não nos deixa saída.
Aquele momento parecia não ter um tempo preciso pra acabar; de súbito, segurei uma pedra a fim de me defender de algo que me fosse hostil. Eu não sabia que toda a hostilidade era apenas uma mera construção de minha mente, após ouvir tantos casos que acontecem à noite com um homem perdido. Até me imaginei em alguma nota de jornal do dia seguinte, onde este relatava sobre o assassinato de um homem ainda não identificado.
Minha vida, então, terminaria em uma nota de imprensa. Eu seria apenas um número que, por ventura, foi sorteado no acaso das tragédias diárias.
O trechos a seguir fazem parte da obra Máximas e Reflexões do pensador francês La Rochefoucauld. É uma obra que trás à tona uma profunda observação do ser humano, seu comportamento, convívio, além de outros apectos que conduzem as complexas relações humanas.Seu pensamento é marcado por uma dosagem de pessimismo e ironia a fim de denunciar, desmacarar e criticar alguns comportamentos de sua época, porém ainda consegue, em suas mensagens, exaltar os bons sentimentos. Da confiança, tema que pessoalmente tem me instigado de forma pertinente, está presente na segunda parte desse livro (um dos prediletos de Nietzsche), onde ainda trata de temas como da incontância, dos gostos, da sociedade, dentre outros.
Embora a sinceridade e a confiança tenham relação entre si, são, no entanto, diferentes em muitas coisas: a sinceridade é uma abertura do coração que nos mostra precisamente como somos; é um amor da verdade, uma repugnância a se disfarçar, um desejo de se compensar dos próprios defeitos e até de diminuí-los pelo mérito de confessá-los.
A confiança não nos deixa tanta liberdade, suas regras são mais estritas, pede mais prudência e recato e nem sempre somos livres para dispor dela: não se trata unicamente de nós e geralmente nossos interesses se mesclam com os interesses dos outros. Ela necessita de justeza para não entregar nossos amigos, ao nos entregar a nós mesmos, e para não fazer presentes de seus bens com a finalidade de aumentar o valor daquilo que nós damos.
A confiança agrada sempre a quem recebe: é um tributo que pagamos ao mérito do outro; é um depósito que fazemos à sua lealdade; são penhores que lhe dão um direito sobre nós e uma espécie de dependência a que nos sujeitamos voluntariamente. Não pretendo, com o que digo, destruir a confiança, tão necessária entre os homens, porquanto ele é o laço da sociedade e da amizade: pretendo somente impor limites e torná-la honesta e fiel.
Quero que ela seja sempre verdadeira e sempre prudente e que não tenha fraqueza nem interesse; bem sei que é difícil impor justos limites à maneira de receber toda espécie de confiança de nossos amigos e fazê-los compartilhar da nossa.
Na maioria das vezes confiamos por vaidade, por vontade de falar, pelo desejo de atrair a confiança dos outros e para trocar segredos. Há pessoas que podem ter razão em confiar em nós e com quem não teríamos razões para ter a mesma conduta; com elas saldamos nossa conta guardando seus segredos e pagando-as com pequenas confidencias.
Há outras cuja fidelidade nos é conhecida, que nada nos escondem e em quem podemos confiar por escolha ou por estima. Nada do que só a nós se refere devemos ocultar delas, mostrando-nos sempre verdadeiros em nossas boas qualidades e mesmo em nossos defeitos, sem exagerar as primeiras nem diminuir os segundos, tendo por lei nunca lhes fazer meias confidencias; estas sempre embaraçam aqueles que as fazem e quase nunca satisfazem aqueles que as recebem: nós lhes transmitimos luzes confusas daquilo que queremos ocultar, aumentamos sua curiosidade, lhes damos o direito de querer saber mais e eles se julgam na liberdade de dispor daquilo que conseguiram saber.
É mais seguro e mais honesto nada lhes dizer do que se calar depois de ter começado a falar.
A música que, ultimamente, não me tem saído da mente... composição do genial Tom Zé. A burrice não escolhe causa, não possui ideologia, não exclui nada nem ninguém de seu meio.
Veja que beleza Em diversas cores Veja que beleza Em vários sabores A burrice está na mesa Ensinada nas escolas Universidade e principalmente Nas academias de louros e letras Ela está presente E já foi com muita honra Doutorada honoris causa Não tem preconceito ou ideologia Anda na esquerda, anda na direita Não tem hora, não escolhe causa E nada rejeita
Veja que beleza Em diversas cores Veja que beleza Em vários sabores A burrice está na mesa
Refinada, poliglota Ela é transmitida por jornais e rádios Mas a consagração Chegou com o advento da televisão É amigo da beleza Gente feia não tem direito Conferindo rimas com fiel constância Tu trazes em guarda Toda concordância gramaticadora Da língua portuguesa Eterna defensora
O primeiro olhar da janela de manhã O velho livro de novo encontrado Rostos animados Neve, o mudar das estações o jornal o cão a dialética Tomar ducha, nadar Velha música Sapatos cômodos Compreender Música nova Escrever, plantar Ser amável.
Numa conversa de Franz com Sabina a respeito do sentimento com relação as universidades, ele diz:
Numa sociedade rica os homens não têm necessidade de trabalhar com as mãos e se dedicam a atividades intelectuais. Existem cada vez mais universidades e cada vez mais estudantes. Para desenrolar seus pergaminhos é preciso que eles encontrem temas de dissertação. Existe um número infinito de temas, pois se pode falar sobre tudo e sobre nada. Pilhas de papel amarelado se acumulam nos arquivos que são mais tristes do que os cemitérios porque neles não vamos nem mesmo no dia de Finados. A cultura desaparece numa multidão de produções, numa avalanche de sinais, na loucura da quantidade. Creia-me: um só livro proibido em seu antigo país significa muito mais do que os milhares de vocábulos cuspidos pelas nossas universidades.
No fragmento do poema retirado da obra Morte e Vida Severina do escritor João Cabral de Mello Neto, Severino, retirante, na sua enfadonha caminhada rumo ao Recife, acompanha um enterro e escuta o discurso feito pelos amigos do morto ao chegarem ao cemitério. Tal discurso nos apresenta a imagem de um homem pobre, nordestino, que durante sua vida foi obrigado a trabalhar em terras alheias em condições precárias para garantir sua sobrevivência. A situação é um retrato da vida de milhares de homens pobres que têm sua mão-de-obra explorada de forma indiscriminada, além de manterem com seus senhores de terras relações de favor, mando e obediência, uma das razões para isso é o fato deles não possuírem os próprios meios à sua subsistência a fim de poderem viver de forma digna. O texto é, sobretudo, uma crítica a má distribuição de terras e denúncia das condições precárias pelas quais passam parte da população brasileira alijada de possuir um bem que todos deveriam ter acesso: a terra.
"Do medo que nos toma a todos de estarmos sendo inferiores à nossa tarefa; ou de não conseguirmos fazer algo definitivamente útil para o nosso tempo (...)" Antônio Cândido
Em verdade temos medo. Nascemos escuro. As existências são poucas: Carteiro, ditador, soldado. Nosso destino, incompleto.
E fomos educados para o medo. Cheiramos flores de medo. Vestimos panos de medo. De medo, vermelhos rios vadeamos.
Somos apenas uns homens e a natureza traiu-nos. Há as árvores, as fábricas, Doenças galopantes, fomes.
Refugiamo-nos no amor, este célebre sentimento, e o amor faltou: chovia, ventava, fazia frio em São Paulo.
Fazia frio em São Paulo... Nevava. O medo, com sua capa, nos dissimula e nos berça.
Fiquei com medo de ti, meu companheiro moreno, De nós, de vós: e de tudo. Estou com medo da honra.
Assim nos criam burgueses, Nosso caminho: traçado. Por que morrer em conjunto? E se todos nós vivêssemos?
Vem, harmonia do medo, vem, ó terror das estradas, susto na noite, receio de águas poluídas. Muletas
do homem só. Ajudai-nos, lentos poderes do láudano. Até a canção medrosa se parte, se transe e cala-se.
Faremos casas de medo, duros tijolos de medo, medrosos caules, repuxos, ruas só de medo e calma.
E com asas de prudência, com resplendores covardes, atingiremos o cimo de nossa cauta subida.
O medo, com sua física, tanto produz: carcereiros, edifícios, escritores, este poema; outras vidas.
Tenhamos o maior pavor, Os mais velhos compreendem. O medo cristalizou-os. Estátuas sábias, adeus.
Adeus: vamos para a frente, recuando de olhos acesos. Nossos filhos tão felizes... Fiéis herdeiros do medo,
eles povoam a cidade. Depois da cidade, o mundo. Depois do mundo, as estrelas, dançando o baile do medo.
"é triste a vida quando não se pode levar ninguém a sério", in Risíveis Amores
Considerado por Milan Kundera seu melhor trabalho, Risíveis Amores nos apresenta 7 histórias de equívocos. Todos os mal-entendidos são capazes de tranformar todos os sentimentos existentes, pois diante da estranheza enfrentada pelos personagens ao perceber o outro por um novo ângulo em circustâncias inéditas, estes mergulham numa sensação de irrealidade e, como consequência, perdem os contornos de suas emoções. A incapacidade de comunicação, com eles mesmos e entre eles, sobretudo, a falta de identificação entre seus amores impossibilita o real conhecimento, uma comunicação autêntica entre si.
Em seguida um trecho dessa obra, do último capítulo intitulado 'Eduardo e Deus' :
“e viu de repente que todas as pessoas com quem convivia nessa cidade eram, na realidade, apenas linhas absorvidas numa folha de mata-borrão, seres com atitudes intercambiáveis, criaturas sem substância sólida; mas o que era pior, bem pior (disse subitamente a si mesmo), é que ele próprio não era senão uma sombra de todos esses personagens fantasmagóricos, pois esgotava todos os recursos de sua inteligência com o único objetivo de se adaptar a eles e imitá-los, e por mais que os imitasse com um riso secreto, sem levá-los a sério, por mais que se esforçasse desse modo para ridicularizá-los secretamente, isso não mudava nada, pois uma imitação, mesmo maldosa, é sempre uma imitação; mesmo uma sombra que debocha continua sendo uma sombra, uma coisa secundária, derivada, miserável".